Off

Una vez más, la mujer miró el ordenador fugazmente, de reojo, como si temiera que él fuera a darse cuenta de que no le prestaba atención intencionadamente.

Hacía ya unos días que lo esquivaba.

Al principio encencía la máquina y empezaba a escribir. Unas veces sobre cómo se sentía; otras, sobre cosas que le parecían interesantes. Otras, simplemente, abría una nueva entrada, tecleaba unas palabras, las borraba y cerraba el explorador, con una sensación familiar que era una mezcla de resignación y abandono, como cuando dejaba la cama por hacer.

Pasaba el tiempo y cada vez le costaba más escribir hasta que llegó un día que ya no encendió el ordenador.

Lo miraba al pasar, con un sentimiento extraño, sintiéndose traidora y traicionada, todo a la vez. Hasta ese momento, la máquina había sido su amiga, su inspiración, su confesora y su purgatorio. No entendía por qué había dejado de serlo de repente. ¿Qué había pasado para que hubiera cambiado todo? Se sentaba delante de la pantalla negra y pensaba. No recordaba cuándo habían dejado de confiar la una en la otra. ¿Cuándo había dejado de ser su reflejo para convertirse en una pantalla de ordenador?

Pensaba en por qué había empezado a escribir y en cuánto le había ayudado a espantar algunos fantasmas. No a todos, claro, pero sí a algunos. Pero ya no, ya no le servía de amuleto ahuyentador de malos espíritus o, al menos, no sentía que lo necesitara.

Mientras reflexionaba sobre todas estas cosas, la mujer se quedó dormida, una vez más.